Cinco fí­sicos y una enfermera

No, no es el comienzo de ningún chiste, ni de ninguna leyenda urbana universitaria, ni de ninguna fantasía sexual en lo que a mí me concierne. Porque también había un boxer y un chihuahua, y eso me corta el rollo totalmente.

Tal y como adelantaba el educador Ignacio en mi anterior post, anoche hicimos una pequeña barbacoa en mi casa. Desde que me mudé a las afueras con mis padres no había tenido ocasión de enseñar la casa a mis colegas, y ayer, por fin, fue el día D.

Carne de primera (y me refiero a la de cordero), y combustible a cascoporro. Cerveza, Lambrusco, Rioja, mistela... Mis recuerdos son borrosos, pero los cascos vacíos eran testigo esta mañana. Qué demonios, tampoco bebimos tanto, lo que pasa es que éramos seis. Aunque la mistela cayó casi entera entre dos...

En cualquier caso fue una noche muy agradable, para mí en la mejor compañía posible, y espero que no sea la última por el estilo.

Os lo estareis preguntando, sé que algunos me lo vais a preguntar. ¿No hicisteis fotos? Pues sí. Pero permitidme que respete la intimidad de mis invitados.

Bueno, vale, qué demonios.

Ya me buscaré un abogado si hace falta.

El día D

Se acerca el momento. Lo presiento. Algo gordo está a punto de pasar. Mi intuición femenina nunca me ha fallado. Y será hoy mismo.

Más noticias, mañana. Sin falta.

Así no se puede

Escribo poco últimamente. Me noto irritable, con una mala h***** que desconocía en mí. No estoy triste, sólo irritable. Y además es que tengo que organizar lo del sábado. Pero eso es aparte. Lo que pasa es que así no se puede escribir. Así, no.

Y las otras se me salían del enfoque

Y mira que mi teclado lo resiste casi todo, pero prefiero no ponerlo a prueba.

Paciencia.

"Patience has its limits. Take it too far, and it's cowardice."

Perdiciones varias

Pasado el susto de ayer, tengo que decir, antes de nada, que los que hayais pasado a realizar la prueba empírica para ver si con el IE realmente mi blog tenía pinta de diario de Boris Izaguirre (gracias Nachete, no sabía cómo llamarlo y tú lo has clavao), ya no habreis visto casi nada: el error fue corregido por mí nada más descubrirlo. Faltaría más.

Y aunque hoy no pensaba escribir, tras el comentario multipunto de Valery tengo que decir algo. Puesto que las palabras del educador Ignacio parece que no han caído en el olvido, voy a explicarlas antes de que creen más espectativas, porque no es para tanto. Lo que pasa es que me pillaron descolocao, y claro... Uno se imagina cosas raras.

Ni Polvo Romántico, ni Pedazo Rabo, ni nada de eso. Mucho más sencillo: P.R. es nuestro restaurante favorito (al menos el mío lo es), Pizza Roma. Obviamente la parte de nuestros cuerpos que nos delata es la barriga. La comida italiana me pierde. Como las mujeres.

Al hilo de lo cual, debo decir que ya he superado la vergüenza de ayer, ya he sacado la cabeza del hoyo, y ya vuelvo a mirar al frente. O al frente pero un poquito hacia abajo. O por detrás, que mola más. El verano se acerca y la biblioteca se llena. Y que sepais que pienso pasarme al activismo, por la abolición de las piruletas en el campus en favor de la erradicación del priapismo estival. No por mí, ojo, por un amigo. Que yo tengo un control absoluto de todos mis músculos (los que me conocen bien me llaman... el hombre de hielo)
NOTA: para el último link, véase el capítulo V

Ejem...

Cambiando totalmente de tema, el año que viene a ver si me da la vena y me voy de viaje al E3 2006 (Electronic Entertainment Expo), lo más de lo más en tecnología y lo ultimísimo en videojuegos. Si hubiera ido este año habría visto la presentación del True Crime, o del Gun, o de alguno de carreras, o de... ¿algo relacionado con el rol?

Me pierden los videojuegos, me pierden. Qué se le va a hacer. Los hombres, aunque no os lo creais, somos simples. Yo por lo menos. Y si hay algo que me sube la moral muchas veces, es lo mismo que me la baja otras tantas.

Encuentra las diferencias

Por favor, necesito vuestro feedback, esto ya me supera. Menudo disgusto me acabo de llevar.

Yo tan contento desde el primer día que creé este blog por lo... digamos elegante que quedaba en apariencia... tan limpito, tan pulcro, tan profesional (contenidos aparte). Yo, que no tenía ni idea de creación de páginas web y mira qué apañaos los de Blogger que me permitían tener una página tan chula.

Y mira tú por dónde, arreglando unas cosillas hoy del formato de la página (o sea, trasteando con el html) me da por entrar a mi página desde el Internet Explorer (en adelante, el IE o brazo ejecutor del Maligno). Qué susto, por dios... ¿Encontrais las diferencias?

IE vs. FF

Vale, será una de mis manías, pero como friki de la informática se me está permitido tener rarezas, ¿no? ¿Soy el único en este mundo que piensa que el texto centrado, para todo lo que no sean poesías o letras de canciones, queda mal? ¿Fatal? ¿Horrible? Por favor, decidme que nadie ha visto mi blog como me lo representa a mí el IE (foto de la izquierda, por si quedan dudas), decidme que todo ha sido una pesadilla.

Y siento mucho si alguien tiene así su blog y lo hace con conocimiento de causa, pero a mí me parece de lo más cutre. Cuando me he dado cuenta de mi error he sentido auténtica vergüenza. Yo, intentando escribir más o menos en serio, con mis delirios de grandeza aspirando a emular a los profesionales de la palabra, y mi página con una apariencia así, tan de niño pequeño.

En fin, que podeis seguir riendo. De la apariencia de mi blog, o de mi reacción. O de las dos cosas. Yo, con vuestro permiso, ahora sí que voy a meter la cabeza debajo de la tierra hasta que pase mi humillación autoimpuesta.

Aun así, todo comentario al respecto será muy agradecido.

Por una vez, y sin que sirva de precedente

Recojo el testigo que me brinda ^Excess^. Lo haré brevemente, ya que a mí tampoco me va mucho el tema de las cadenas (de hecho las odio, como supongo que a mucha gente le pasa). Pero a esta le veo un motivo, y a no ser que la empezara la SGAE, me parece interesante conocer un poco más los gustos musicales de compañeros blogueros.

Tamaño de Música en mi ordenador:
Algo más de 5GB. Y es más de lo que acostumbro, ya que suelo pasar a CD lo que realmente vale la pena, pero actualmente me sobra espacio libre en disco, así que me lo puedo permitir. Puedo decir con orgullo que no he perdido lo que yo llamo el "criterio descarga" y sólo me bajo cosas que sinceramente pienso que valen la pena, tras haber escuchado algo previamente, y nunca a ciegas (o a sordas) o por recomendación. Y de ellas, las que valen mucho la pena las acabo comprando.

El último disco que compré:
Los brunomartelli, grupo donde toca el hermano de un amigo mío. Antes de eso, American Idiot, de Green Day.

Canción que estás escuchando ahora:
Ninguna, mientras navego suelo poner la radio, y los domingos toca Carrusel Deportivo.

5 canciones que escucho un montón o que tienen algún significado para mí:
Por el significado, o los recuerdos que me evocan, tal vez Mi niña (Seguridad Social), o La casa de Inés y Noche en vela (Guaraná). Por la reiteración, las últimas semanas se llevan la palma el disco debut de Ashlee Simpson y el último de Beatsteaks.

Y qué sería de una cadena sin más pringaos que la continúen: Valery, Anna, NnG, Isis y hayquejodersetú.

Venga, pringaíllas, a mojarse tocan.

Hoy recomendamos...

Llevo una tarde muy entretenida, a mi manera.

Hacía mucho que me había centrado exclusivamente en los blogs y no me dejaba llevar por mis bookmarks de toda la vida. Hoy me he dedicado a leer más que otra cosa. En inglés, sobre todo, así que los no iniciados en la lengua de los hijos de la Gran Bretaña podeis ignorar totalmente los links de este post. Aunque ya me imagino que los demás lo haréis igualmente.

A la mayoría de sitios he llegado desde El Padre De Todos Los Enlaces, al menos para mí. La sección de mis bookmarks dedicada a sitios de interés a los que he llegado gracias a él, es mucho mayor que el resto de mis enlaces juntos. Por algo cada vez que entro me puedo pasar horas leyendo y leyendo.

Reflexiones sobre nueva economía y páginas web, reviews de supuestos (y no tan supuestos) fraudes y timos varios, columnas (por así llamarlas) de opinión... La lista es casi infinita. Pero infinita numerable, claro (chiste para matemáticos-físicos-similar; no es necesario reírse). Por no hablar de reviews de objetos de lo más variopinto.

Y todo ello salpicado de humor, a menudo sutilmente camuflado en los enlaces, como intento hacer yo (soy humilde, reconozco que de momento sólo lo intento).


En fin, que si todavía no os habeis dado cuenta, me encanta este tío. Nada que ver con la mayoría de webs que conozco. Banners escandalosos, pop-ups abusivos (a menudo con spyware de fondo), enlaces llamativos y todo en general muy sobrecargado para ganarte por la vista. Todo aquello me recuerda a la televisión, que nos vuelve tontos con tanta imagen y colorido en movimiento, y nos olvidamos de que lo importante es que nos cuenten algo. Como un buen libro, o una buena película. Como en la vida en general. La belleza está en el interior.

Aunque quién puede decir que no a un buen envoltorio...

La pregunta del millón

Antes de nada, quiero agradecer todos los comentarios de apoyo recibidos tras mi último post. No lo soporto, soy como Bustamante haciendo la pelota a sus fans, pero tengo que hacerlo. Gracias a tod@s.

Son baches que me dan, como a todo el mundo, y aunque no son para tanto, antes que darle la tabarra al primero que pille por banda, me desahogo con el blog, que para eso lo hice (en parte). Menudo abuelo voy a ser, con mis futuribles achaques, y cuando la artrosis, uno de ellos, me impida desahogarme en mi flamante teclado.

Uno de los comentarios recibidos, de puño y letra del genuino educador Ignacio, dejaba una preguntilla rondando las cabezas de quienes leyeron su comentario. ¿Qué es un P.R.? Parece ser que "cualquier problema nosotros lo solucionamos a nuestra manera, ya sabes, un P.R. en condiciones".

Y digo yo: ¿qué es un P.R.? Porque no me estoy haciendo el interesante, no, es que no tengo ni idea. ¿Qué demonios es un P.R.? Porque para acabar de arreglarlo, Nachete afirma que "si nos vieran ciertas partes del cuerpo lo entenderían más fácilmente".

Jur, jur, jur. ¿Será un Polvo Romántico? ¿Será un Peazo Revolcón? ¿Será un Pajote Regulero? Vale, reconozco que no estoy inspirado y sí un poco salidillo, pero es lo único que se me ocurre que alivie mis penas durante media horita. Bueno, 20 minutos... ¿Un cuarto de hora? Diez, seguro que aguanto diez minutos... Vale, valeee... cinco minutejos. ¿Incluyendo el tiempo que tardo en desnudarme?

En fin, que mi mente calenturienta también espera respuesta. Mientras llega o no llega, lanzo yo otra pregunta al aire.

¿Debería empezar a preocuparme por tener en la nevera nueve tabletas y media de chocolate distintas? ¿Dónde acaba el vicio y empieza la obsesión?

Poco me dura el optimismo

Parece mentira con qué poquito me basta para sonreír a veces. Y qué pena que para hundirme necesite aún menos.

El otro día, con el asunto de Isis y la manera en que mis dos palabritas le cambiaron el mal humor en bueno casi sin proponérmelo, me di cuenta que no soy el único en alegrarse con poco. Ayer se me iluminó la cara cuando, al frenar en un paso de cebra para dejar cruzar a una chica, fue ella la que se paró del todo y me hizo a mí el gesto de que pasara, sin dejar de sonreírme. Y la alegría no se me fue hasta hoy.

Hoy, vuelta a los fantasmas de siempre.

Una de mis rarezas recién descubiertas es que tengo alergia primaveral, pero sólo los años impares. Y este año toca. Long story short: intento no medicarme, pero cuando se hace inevitable vienen los efectos secundarios: somnolencia. Me ha costado horrores levantarme esta mañana, y estoy todo el día medio zombi.

Empezando por ahí, está claro que hoy es un mal día para dejar de fumar. O, como yo no fumo, ni siquiera tendría que haber salido de la cama. Así, la dichosa herida, más de cuatro meses después de la operación, no habría vuelto a sangrar. Una operación por una simple fístula o quiste pilonidal, por cierto. Cuatro meses sin poder sentarme normalmente ni a ver la tele, ni a comer, ni a estudiar, ni a bloguear, ni a conducir (y al principio ni siquiera podía conducir). Cuatro meses sin atarme los zapatos, ya que me los pongo y me los quito sin deshacer el nudo. Cuatro meses sin poder tumbarme boca arriba para dormir (parece mentira, pero ya me he acostumbrado a no ponerme en esa postura ni mientras duermo), ni para ver la tele tampoco, ni para tomar el sol. Cuatro meses acudiendo prácticamente a diario (domingos y festivos incluidos) al ambulatorio a que me cure un ATS. Cuatro meses sin poder jugar con mi perro totalmente a gusto. Cuatro meses haciendo poco menos que yoga cada vez que quiero cortarme las uñas de los pies o incluso para ducharme (y ambas cosas sólo puedo hacerlas de uvas a peras). Y cada mañana mi momento all-bran se vuelve un suplicio esperando ver salir sangre donde no debiera haber ya nada. Sé que tiendo a exagerar y no estoy tan jodido como aparentan mis escritos, pero hay momentos que se convierte en una verdadera tortura psicológica.

Hoy no me apetece hacer nada. Sólo quisiera hablar con ella, que hace días que no la veo por el messenger. Además, me temo que está empezando a pasarme lo que tanto miedo me daba: el quiero y no puedo. O a lo mejor soy yo, que hoy lo veo todo negro.


Son las nueve, pero me voy a ir a la cama. Aprovechando que tengo sueño todo el día, voy a intentar evadirme. Meter la cabeza debajo de la tierra, como las avestruces, y dejar que pase el peligro.

Sólo quiero dejar pasar el tiempo, y que mis fantasmas se aburran y me dejen tranquilo.

Sólo quiero que todo esto acabe. Para siempre.

Que me voy a Barcelona

Si ya lo decía mi abuela: si quieres algo bien hecho, hazlo tú. Bueno, a lo mejor no era mi abuela, pero yo se lo he oido a alguien, y qué razón tenía.

Llevo años (muchos) teniendo planus interruptus. Es decir, haciendo planes que nunca se cumplen. Es muy fácil hacer planes sentado con los amigos en un bar. Al fin y al cabo, hablar es gratis. Pero yo tampoco he sido nunca el rey de la iniciativa, así que el uno por el otro, y la casa sin barrer.

Una de las cosas que siempre he tenido ganas de hacer es ir a un concierto. Pero no a uno cualquiera, no. A uno de algún grupo que mole, ya know? Guardo muy buen recuerdo de cuando vi a mi grupo favorito de juventud, aquí en Valencia. Memorable, desde luego. Y qué triste que en diez minutos googleando no encuentre un link decente que poner para decir quién son.

Con el tiempo los gustos cambian, las nubes se levantan, que sí, que no, que caiga un chaparrón. Digamos que si tengo que elegir un único grupo al que me gustaría ver en directo, ya no sería el mismo que entonces. Pero está claro cuál elegiría, sin dudarlo. De todos los grupos-solistas-conjuntosmusicovocales que hoy escucho a todo trapo cuando voy en el coche, por ejemplo, mi madre sólo "conoce" a dos, lo cual da una idea de lo mucho que me gustan: el del muerto, y el del pañuelo. El del muerto, porque fue ella quien me informó de la noticia del "suicidio" del susodicho (si tengo que creer en una conspiracy theory, ésta es. Damn you, Courtney!), cuando yo apenas empezaba a conocer su obra; y el del pañuelo, porque tengo un pañuelo gigante del grupo (más bien una bandera, pero sin palo) en la pared de mi habitación desde hace diez años.

Y hete aquí que los del pañuelo vienen a España próximamente, y hete aquí que yo me entero con antelación, a diferencia de anteriores ocasiones. Y yo, ingenuo de mí, le pido a mi querido tío, con quien comparto bastantes gustos musicales, que saque entradas con tiempo y nos vamos los dos a verlos actuar, que ya iba siendo hora. Pero no, eso sería mucho pedir. Si yo soy dejao para algunas cosas, mi tío ya...

Se me estaban inflamando las gónadas másculinas con tanto plan frustrado y he recordado lo que dijo mi abuela. Así que me he puesto yo manos a la obra, y he ido a por las entradas. Y ya las tengo.

Así que ya es oficial. El 27 de Junio del presente año, me voy a Barcelona.

A ver a Green Day.

Lo siento, Isis, te ha tocado

Siguiendo con la numerología del 5/5/05 (soy de la quinta del '77, por eso la dirección de mi blog), miro mi contador y veo que ya me ha llegado la visita del anticristo (bueno, no me ha visitado él, lo decía por el número de la bestia).

Y dicha visita me viene desde Italia. Con lo cual no quiero decir nada, ya que siento más simpatía por aquella gente (y sobre todo, su comida) que por otros vecinos geográficos. Por ningún motivo en particular. Prejuicios, seguramente.

Y siguiendo con esta racha de reflexión que me ha entrado, me ha dado por pensar. Hay que ver qué cosas tiene el destino (para los que crean en él), y por qué tonterías pueden llegar a pasar las cosas.

No recuerdo cómo llegué al blog donde comenté por primera vez, y con cuya autora intercambio desde entonces mensajes casi a diario, pero seguramente fue alguna tontería, casualidad... whatever. Empecé a leer a otra chica de mis habituales sólo porque su foto me recuerda a alguien muy querido para mí. Con ambas estoy empezando a establecer vínculos afectivos (qué pedante queda eso, por diossss) que nunca sospeché en un principio. Es más, seguramente ellas ni siquiera lo sospechen ahora mismo. Bueno, ahora ya sí, porque están leyendo esto. Yomentiendo.

Y el último de los blogs que se ha convertido en visita casi obligada por mi parte, también ha llegado por casualidad. Es más, no recuerdo cómo llegué, pero sí sé por qué he vuelto (lo cual, como en los otros casos, acaba convirtiéndose para mí en algo más serio que todo eso).

La portadora del anticristo a mi contador de visitas es una chica argentina residente en Italia, y aparte de para recomendar su lectura, vengo a soltar toda esta parrafada para reflexionar sobre algo. ¿Qué tendrá la forma de hablar de los argentinos que me vuelve loco? Mejor dicho, lo que me vuelve loco es la forma de hablar de las argentinas. Incluso sólo con leerlo ya lo encuentro irresistible.

No sé cómo explicarlo. Me parece un acento de lo más sensual, sugerente... no sé. Se nota que soy de ciencias, me quedo sin adjetivos al segundo intento. Parece que no estoy lo suficientemente inspirado hoy como para describir todo lo que me sugiere esa forma de hablar.

Menos mal que no me dio en su día por chatear con gente de allá (léase allá, con acento argentino). Si ya me parece que Alicante está lejos, no me quiero imaginar lo que pasaría si Anita fuera del otro lado del océano.

Discovery Channel

Hoy no he ido a la biblioteca a estudiar, tenía que acompañar a mi padre al hospital. Tiene un bulto sospechoso en un testículo y estamos en el proceso de averiguar de qué se trata. La mañana, fuera de la biblioteca, da para mucho.

Me he dado cuenta, he descubierto, que la pequeña alergia que me persigue estos días no se da sólo en el campus, sino también aleatoriamente allá donde voy.

He descubierto que a las doce del mediodía se está mejor tumbado al sol que estudiando. Aunque tumbado a la bartola nunca aprenderé que los desplazamientos virtuales, en contraposición a los desplazamientos infinitesimales reales, son un conjunto de desplazamientos infinitesimales arbitrarios de cada partícula del sistema, y por tanto son una entelequia que nos servirá para formular el principio de los trabajos virtuales; se trata de desplazamientos ficticios, inventados, que tienen lugar en un instante dado de tiempo. Vamos, como la novia imaginaria que pensaba buscarme hace nada.

He descubierto que mi último cumpleaños fue el cinco del cinco del dos mil cinco, (tarariro telahinco tres veces) y no lo celebré de ninguna manera especial.

He descubierto (más bien recordado) que ayer fue el cumpleaños de Raquel, mi mejor amiga del instituto. Sigo acordándome de ella al menos una vez al año, cinco días después de mi propio cumpleaños. Pensaba dedicarle este post, pero acabo de descubrir que no me apetece recordar todo aquello.

Ponte las orejas

Me encuentro en modo standby, a ver qué pasa, debido a que no me es posible comunicarme por messenger como quisiera (y con quien quisiera) después de los acontecimientos de la semana pasada. Espero que no se enfríe la cosa ahora que ya me he puesto el bañador y pensaba lanzarme de cabeza a la piscinita de marras.

Mientras tanto, jugueteo con el Soundblox. He añadido... o mejor dicho, he intercambiado la sección de teasers por una de fragmentos musicales extraidos de mi programa de radio favorito de todos los tiempos (uno que llevo oyendo más de quince años). Una soprano de pacotilla, flamenco en japonés, creo (que me corrija alguna experta) y un par de versiones impagables. Si estos pueden y mi amigo Nacho también, yo no voy a ser menos y voy a grabar un disco de versiones. En la ducha, para más inri.

Qué les darán de comer

Últimamente llevo una serie de posts más serios de lo que toca. Tengo tendencia a exagerar las cosas, sobre todo las malas, y con el blog le doy salida a esa vena dramática mía. Así que quería comentar un par de cosillas al margen de todo lo anterior.

Primero, que le he dedicado un ratillo al SoundBlox, y aprovechando al máximo los 3MB de hosting gratuito de que dispongo (prepárate, ^Excess^, como esto siga así pronto voy a hacer negocios contigo) he puesto una serie de cortes de audio (que no de música) de la que es una de mis series favoritas, y por supuesto del mejor personaje de humor, en mi humilde opinión, de la televisión actual: Homer J. Simpson. Siempre he dicho que quiero ser como él: trabajar en una central nuclear y tener una amante esposa y tres hijos. Me encantan las rosquillas y la cerveza, y en cuanto a la barriga y la calva, ambas vienen de camino.

También he incluido en el SoundBlox los cortes que hice de unas canciones que iba enlazando en mis posts, todas ellas al hilo de lo que en ese momento escribía. Y que, por cierto, si las encontrais os las podeis descargar. Aunque son cortes, no las canciones completas, así que no sé a quién le pueden interesar, pero bueno. Ahí están de momento.


Y segundo. Yo no sé si son cosas mías, pero tengo un algo con las tiendas de comida para llevar. Y más concretamente, tengo un algo con las hijas de las dueñas. No me gusta generalizar, así que lo diré así: todas las hijas de todas las dueñas de todas las tiendas de comida para llevar que yo conozco, están buenas. Pero que muy buenas. Y ya son tres las que conozco. La última hoy mismo. Ahora bien, ninguna como la primera.

Sólo la vi una vez en la tienda de su madre, echándole una mano un día de mucho trabajo, pero fue suficiente para no olvidarla nunca. Más que el físico, lo espectacular era su belleza. No podía negar que era hija de la dueña, tenía sus mismos ojos. Y qué ojos, por Dios. Yo le caía bien a su madre, le caía muy bien. Y tanto debí preguntarle por su hija en mis sucesivas visitas que acabó por convertirse en "la tienda de mi suegra".

Esa es otra de mis cualidades. Soy un chico bueno, educado, con estudios, de familia decente, que no se mete nunca en líos... El típico chico que todas las madres quieren para sus hijas. El típico que a las hijas sólo les produce aburrimiento.

Consejos

Anoche me fui a la cama pensando seriamente que necesito consejo, y que no sé a quién pedírselo.

Tras hablar con Anita y descubrir que siente algo por mí a pesar de (y no gracias a) nuestro encuentro del miércoles, yo veía venir lo peor. El quiero y no puedo. Y ella, que después de nuestros primeros años se ha convertido en la adulta de los dos, me dejó muy claro cuál es el próximo paso a seguir.

Yo mismo tendría que haberme dado cuenta de ello, pero supongo que algo en mi interior bloqueó ese pensamiento porque no me veía a mí mismo capaz de seguir adelante.

Somos amigos, de momento. Posiblemente hay algo más. Para descubrirlo y que las cosas sigan su curso, lo que hay que hacer está claro. Cristalino, diría yo: tenemos que seguir viéndonos.

Pero ¿cómo voy a ser capaz de ir otra vez a verla? Las cosas claras, nos hemos visto porque ella me lo ha puesto fácil y ha venido a Valencia. Aún así tuve que mentir a mi madre, como cuando fui yo a Alicante hace cuatro años ya. Y eso es algo que no podría hacer sistemáticamente. Nunca me acostumbraré a mentir.

Bueno, pues hablaré con Anita, que sea ella la que me aconseje y me ayude a superar mis miedos, como hice yo con los suyos antaño. Hay tantos pequeños detalles que no me gustan a la hora de pensar en escaparme a Alicante que necesito hablarlo con alguien, pensé anoche.


Pero esta mañana, como por arte de magia, lo he visto todo mucho más claro. He recordado que un consejo es lo que pedimos cuando ya sabemos la respuesta pero desearíamos no saberla. Y me he dado cuenta por una casualidad, por no llamarlo destino.

No sé cómo (he ahí la magia) mi madre ha sacado el tema de mis novias. Con 17 años ya tenía que haberme echado una, y ella ya sería abuela. Sin ella saberlo, me ha solucionado muchas cosas. He aprovechado la ocasión y le he hablado de Anita.

Salvo una pequeña decepción al saber que ni aun en el mejor de los casos habrá boda religiosa (con la ilusión que le haría ser mi madrina de boda), no ha puesto pegas a nada de lo que le he contado de ella. Que tampoco ha sido todo, por otra parte. Sigue sin saber que ya nos hemos visto dos veces.

Y eso es lo que mi madre quiere solucionar. Ya estoy tardando en ir a verla. No está lejos. Puedes hacer esto, o lo otro... No ha hecho sino darme facilidades. Vamos, que le ha faltado hacerme la maleta esta misma mañana.

Me he dado cuenta que las dificultades están sólo en mi cabeza, que con cualquiera que hable me va a decir lo mismo. Que mi madre tiene prisa por ser abuela, y sobre todo, que tiene prisa por verme feliz.

Así que voy a hacerlo. Voy a superar mis miedos y voy a ser feliz. Por mí y por Anita. Pero también por mi madre.

Dream on. Sigue soñando.

Parece que mi encuentro con Anita va a traer peores consecuencias de lo que pensaba yo en un principio, cuando escribí mi post de ayer, antes de hablar con ella por el messenger.

Porque todo estaba muy claro. Le dimos una oportunidad al paciente, y tras examinarlo minuciosamente a lo largo de casi todo un día, ambas partes llegamos al mismo diagnóstico. O eso creía yo. Pero resulta que hay matices.

Está claro que no somos personas de gustos parecidos. Por lo que sea. Ella nunca habría conocido a nadie como yo en una discoteca, y yo nunca habría conocido a nadie como ella en... dondequiera que yo conozca a las chicas. Y de haberlo hecho, por nuestra forma de ser no llegaríamos a intimar tanto como lo hicimos por internet.

¿Y entonces por qué después de tanto tiempo sigo teniendo los sentimientos a flor de piel cada vez que hablo con ella ? ¿Y por qué demonios después de un encuentro que, de haber sido una cita, habría sido un desastre absoluto, por qué después de eso ella dice que siente algo por mí ? ¿Y qué cojones vió en mi actitud que le impidió besarme cuando tuvo ganas de hacerlo ?

Soy complicado, lo sé, e inexperto en cuestión de amores. Y aquí es cuando viene lo peor del asunto. Porque aunque parezca que eso pueda ser parte de mi encanto, es lo único que nos separa a los dos a día de hoy, y es de fácil solución, así que puedo seguir soñando. Pero esta vez con la certeza de que lo único que realmente me separa de mis sueños son 200 kilómetros.

Maldita distancia. Maldita seas.

Diagnóstico: incompatibilidad de caracteres

El encuentro se ha producido hoy. Y yo no quería, pero soy fácil de convencer. Especialmente por ella.

No se ha producido una catástrofe nuclear, ni una historia de amor de esas de película. No ha pasado nada, lo cual era el menor de los males. Nos llevamos bien, hubo algo serio hace mucho, pero nuestra forma de ser difícilmente permitirá que haya algo. Y he vuelto a casa un poquito desilusionado. Porque se acabó la magia. Se acabó el soñar con lo que podría ser. Porque ya sé que nunca será.


Después, al llegar a casa, la guinda. Sin saber cómo ni por qué, la herida de la operación, ya casi cerrada, ha empezado a sangrar muy escandalosamente.

Y hoy mi perro cumple 11 meses. Y yo mañana 336.

Yupi.

Tú haces que mi mundo se ponga del revés

Por eso voy a hacerlo. Porque no puedo decirte que no, Anita.

Nunca he podido.

Aviso a navegantes

Con el paso de tortuga que me caracteriza, voy actualizando el blog poco a poco, en incrementos infinitesimales. Y no me refiero a los posts. Pero como tampoco explico lo que hago, puede que los cambios pasen desapercibidos para muchos.

Este fin de semana, aparte de quitar del Soundblox todos los tracks que traía "de serie" y dejar sólo el del grupo de mi buen amigo el educador Ignacio (para que destaque más. De nada, Nachete), he hecho un major improvement. En un principio no quise dejar un email de contacto para el hipotético caso de que alguien quisiera escribirme en privado. Si algún lector necesitaba decir lo que fuera, para eso están los comentarios. Pero luego me lo planteé, y he optado por sacarme una cuenta nueva para no dar pistas a los que ya me conocían, e incluirla en el blog.

Y eso es lo que he hecho. Sé que no está muy a la vista, pero tampoco quería darle importancia. La cuestión es que el hipotético caso se ha producido, así que voy a tener que darle más publicidad a mi dirección. A ver si me curro un iconcillo o algo.

No, si es lo que yo digo. Al final esto del blog me va a servir para aprender html, y eso en el curriculum debe quedar de lujo.

Recuerdos del pasado, fotos para el futuro

El otro día, por culpa de un virus informático, perdí algunas cosillas. La mayoría datos sin importancia, enlaces de internet recuperables la mayor parte si dedico tiempo a ello. Pero otras cosas se han ido para siempre, y hoy he recordado una que me ha molestado especialmente: las fotos de Lucía.

Nunca tuve la precaución de hacer una copia de seguridad como suelo hacer con las otras fotos, y ahora Lucía está condenada al olvido. Poco a poco, su cara se irá borrando de mi memoria para siempre, porque no creo que se vuelva a repetir lo del otro día. Y eso, al nostálgico irrecuperable que habita en mí, le jode mucho.

No me perdonaría jamás que me ocurriera algo similar con las fotos que tengo de Anita, o las de I. Con ésta última es diferente, porque tengo la esperanza y la posibilidad de verla cada vez que vaya a su ciudad, pero aún así no me ocurrirá. Ya he tomado mis precauciones. En cuanto a Anita...

De momento, y salvo que cambien mucho las cosas por mi parte, no volveremos a vernos. Iba a decir "nunca", pero eso es mucho tiempo. Quién sabe. Me hace gracia la idea de coincidir de mayores en una residencia de ancianos, cuando nuestros propios cuerpos nos impidan llevar a cabo lo que en su día tuvimos oportunidad de hacer y no hicimos, y todo sea mucho más sencillo. Hace poco volvimos a hablar, y ella me propuso vernos, tan pronto como este mismo jueves, y yo me negué. No sé muy bien por qué lo hice, pero mientras hablábamos creo que salieron a la luz algunas cosas interesantes. Ahora ella es la voz de la madurez y yo quien tiene miedos irracionales. Espero que me comprendas, Ana.

Nunca olvidaré aquel fugaz encuentro nuestro, hace años. Y nunca, por supuesto, la olvidaré a ella. Pero si tengo que quedarme con un recuerdo, con una imagen, esa no podía ser otra que la primera foto que vi de ella, cuando yo ya estaba más que enamorado.

Os podeis imaginar mi sorpresa cuando conseguí que me enviara esto tras millones de ruegos por mi parte. Hoy, al ver esta foto, el sentimiento más que otra cosa es paternal.

Quiero tener una hija algún día. Si además es así de guapa, el babero lo voy a necesitar yo.

Wanted. Se busca.

Se busca gente de Valencia y alrededores para hacer deporte los fines de semana (frontón, padel, y deportes de raqueta en general). Preferiblemente chicos.

Lo digo en serio. Empiezo a dudar que alguna vez las cosas vuelvan a ser como antes con mis antiguos compañeros.

También estoy pensando apuntarme a la campus party. Soy un amante despechado.

despecho1.
	(Del lat. despĕctus, menosprecio).
	1. m. Malquerencia nacida en el ánimo por desengaños sufridos en la consecución de los deseos o en los empeños de la vanidad.